tag:blogger.com,1999:blog-43996756346368012372024-02-02T17:07:43.193+01:00DeRelatosRelatos, historias, cuentos cortos y reflexiones.contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-51960210985050661962017-02-15T11:47:00.000+01:002017-02-15T11:47:18.799+01:00Trabajar en vivir si trabajo<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3MxFpU2vvkqwWGtzuVKf7xJpDBzZ-jbV14N8x_fQusPiiFQIxiDxS9hd1KCqtr0lTqbSuvzNaDhemvzuXZVK6epCP7ew3fBJ0K65Zukg8ftLMJISqkrTtWSEbxJNOt0zB-RvvXxprtq1w/s1600/Sin+ti%25CC%2581tulo+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3MxFpU2vvkqwWGtzuVKf7xJpDBzZ-jbV14N8x_fQusPiiFQIxiDxS9hd1KCqtr0lTqbSuvzNaDhemvzuXZVK6epCP7ew3fBJ0K65Zukg8ftLMJISqkrTtWSEbxJNOt0zB-RvvXxprtq1w/s400/Sin+ti%25CC%2581tulo+2.jpg" /></a>El reloj analógico del salón estaba parado, marcaba las once y cinco, formando un perfecto triángulo isósceles. Ese reloj era una metáfora perfecta de su vida detenida. Si bien lo cotidiano era un no parar, ella sentía que tal actividad era pura ironía porque su mente enviaba desidia hacia cada neurona. </div>
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El castigo de la crisis retumbó feroz dejándola sin empleo y de un minuto a otro la valía, el reconocimiento y el saber profesional corrieron calle abajo como corre el agua torrencial de la lluvia cuesta bajo hasta hundirse en el río del olvido. A partir de entonces tuvo que trabajar en vivir sin trabajo y esa tarea se hizo compañera de las mañanas, las tardes, los días, las semanas, los meses y los años; costumbre que fue rumiada como una pasta indigesta, aborrecible, amarga y difícil de tragar. Cayó el telón que puso fin a una obra y comenzó sin permiso otra cuyo guión ya no le pertenecía.<br />
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Controlar el desánimo, batallar contra los indicios de la depresión y espantar el mal ánimo pasaron a ser hitos destacados en la agenda cotidiana y entre lo peor estaba hacerse con los rebeldes quehaceres domésticos. Esas tediosas, terribles, reiteradas e ingratas faenas que no entrañaban nada de poética y que se alimentaban con hartazgo de toda la paciencia y la calma con la que intentaba levantarse cada mañana.</div>
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Al principio quiso no romper con el hilo conector del espacio laboral. Aquella zona de confort que, aunque con sus adversidades, retos y problemas, había sido el otro lugar donde acudir durante años. De modo que, iba a la misma cafetería donde desayunaba de lunes a viernes y tomaba café con la esperanza de encontrar a su antiguo jefe para ver si había un punto de retorno. Si bien, la escena terminaba convirtiéndose en un fuerte y denso nudo en la garganta que apenas si le permitía tragar la pequeña dosis del café expreso.</div>
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Optimista, pensó que igual de entre su lista de contactos una vez recibieran su curriculum saldría alguien que necesitara de una candidata responsable, trabajadora, entusiasta y emprendedora; ella. Comprobó, sin que el tiempo llegara a estirarse demasiado que de las pocas respuestas obtenidas, sólo algunas, la animaban a continuar sin bajar la guardia en la odisea de buscar un nuevo empleo.</div>
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Acostumbrarse a ser otra persona a ser ama de casa y madre sin desconexión implica perder la perspectiva de quien eres y pasa una factura incalculable que en ocasiones hunde al sujeto en profundidades desde donde el ascenso requiere ingentes cantidades de oxígeno y es por eso que algunos días le costaba respirar. Le dolía el corazón, el cuerpo, los ojos y sentía la telaraña que va encorsetando la capacidad de crear y entonces desfila delante de las narices de cualquiera un proyecto de escaso valor: el abandono.</div>
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Luchar contra el desabrigo de sentir parecer inútil ante la misma sociedad que antes la utilizaba como una pieza más del engranaje que hace funcionar el sistema, era difícil y agotador. Los picos de euforia se acompañaban de contundentes bajadas hasta las mazmorras de esa zona en cuya entrada cuelga el cartel de baja autoestima. Tras el análisis pormenorizado de los pros y ventajas de su vida, continuar se escenificaba algo más dócil. Pero el porfiado estado de ánimo de anulación permitía que la docilidad de los días fuera escasa.</div>
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En un gesto de rebeldía, aquella mañana de lágrimas coaguladas en la garganta y de tensión absurdamente contenida, buscó el título que certificaba bajo expresa firma de su Majestad Juan Carlos I, Rey de España (ese gran convidado gorrón del país y al que para nada le afectaban los crueles vientos adversos) y lo colgó en un sitio bien visible del salón para constatar que no era una subsidiada más.<br />
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Ella que fue capaz de emprender antes de los veinte años, que superó la zozobra que deja la ausencia de una madre y un padre arrebatados por la repentina y egoísta muerte temprana, que escaló las más altas montañas de adversidades para dar vida desde la suya, que tras un sin fin de rocambolas se licenció para ejercer una mítica profesión amada desde la infancia, ahora, no podía, no sabía cómo salir del pantano espeso del paro.</div>
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Las aguas estancadas de ese pantano al que había caído sin saber cómo ni porqué, inmovilizaban su capacidad de acción, su decisión resolutiva, en defintiva: la dinámica. Creemos que esas coyunturas o lapsos temporales que afectan a los demás nunca van a llegar a darnos el zarpazo. Pero llegan y rasgan a veces con heridas invisibles o tapadas a conciencia para que la debilidad no se muestre al exterior tan a pecho descubierto. Ella a diario trataba esas heridas y las aliviaba con cariño familiar, con el amor sosegado de los suyos.</div>
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El presente es ese tiempo que se enroca y huidizo nos obliga a no vivirlo con los cinco sentidos porque se acompaña de condicionantes como los recuerdos o nostalgias del pasado o la incertidumbre y los anhelos para el futuro. Así en ese presente detenido de su condición de exilio laboral ella no podía vivir el ahora porque los mejores tiempos del pasado la fijaban a un suelo estático y vallado. Sentía rabia de no tener las bonanzas del ayer y le agobiaba no saber, no encontrar el modo de rentabilizar su saber para mantenerse económicamente como antes. Esos son dardos que envenenaban su sangre debilitando el oxígeno cotidiano del que respirar.</div>
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Y así pasaban los años a la vez que llegaba la costumbre, esa aliada. Sombra pegada al alma que suele ayudar a caminar con la carga a cuesta y tiene por afán eliminar los elementos de sorpresa que estén por llegar. Pero como dice el refrán, <i>Quien tuvo retuvo </i>y luego de las largas y repetidas noches sin sueño, de agrios días y de esa inquietud que gobierna a los no satisfechos, decidió dejar partir el dolor y el lamento y como quien quiere quitarse el lastre que los años imprimen en la piel, se maquilló con pigmentos de luz y esperanza y renovó una juventud secuestrada por el desaliento. Todo este periplo lo había tenido delante de sus ojos. Recordó consejos amigos y visualizó un futuro por llegar. En esa imagen no cabía el miedo; el suspense de lo incierto huía.<br />
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Decidió reinventarse. Dar salida a esa moderna palabra tan usada por los modernos y modernas coachs; flamantes tahures que como aquellos decimonónicos vendedores de crece pelos y alquimias varias, van directo a reflotar la idiotez que habita en los momentos de debilidad ante los aires difíciles y ante los ciclos enemigos que atravesamos.</div>
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Su mejor herramienta para esa re-invención era la palabra. Ella que tanto había escrito para los demás que se ganaba la vida guionizando, documentando y dando palabras a pobres de vocabulario, decidió creer en sí misma y empezar a ser la escritora que había sido desde el primer día que descubrió que unir letras era parte de su acuerdo vital.</div>
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<br />contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-49036767836776547032017-01-24T11:11:00.001+01:002017-01-24T11:11:27.795+01:00Regalarte despertares<div class="p1">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe5IKfj2YcHgAl39JWvoM8gB11qXk8ZyqIJdccuN6cvgAYNAgFoAiX4voet3IGVxo7zVqbdZloOO4cDhkg3JMR_izMjKWt71rexZ76i9WWQqqZ1hozj-UQQgk6wCeCjvDZH9tvurTSy-PC/s1600/ojo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="ojo.jpg" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe5IKfj2YcHgAl39JWvoM8gB11qXk8ZyqIJdccuN6cvgAYNAgFoAiX4voet3IGVxo7zVqbdZloOO4cDhkg3JMR_izMjKWt71rexZ76i9WWQqqZ1hozj-UQQgk6wCeCjvDZH9tvurTSy-PC/s1600/ojo.jpg" title="ojo" /></a></div>
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Ahora que lo intento con todas mis fuerzas, las que conozco, las que intuyo y las que deseo. Ahora que tropiezo con el cristal opaco de las negativas, que me diluyo entre los resbaladizos surcos del naufragio, que terminan los días bajo un rumor de silencio estéril, pienso en ti. Alma de mi alma. Espejo amable donde siempre me reconozco. Ahora, aun en las frases mudas te siento cerca, muy cerca. Noto tu aliento de años vividos y deseos por cumplir, siento la magia de ilusiones que atesoramos como estigmas que nos confirman como lazos infranqueables de un principio y un final sin fisuras; unido por la flecha bidireccional de la vida. </div>
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Ahora que quiero ser tu, se me abre la caja del amor y se me dispara esta inmensa entrega hacia quien me dio la luz. De tus fallas aprendí, bebí de tu bondad y crecí en la fortaleza abundante de tus miradas. La dulzura del tiempo, los malos tragos, las ruinas y los zarpazos de un destino casi siempre incierto y tu entrega sincera son mi baraja de infinitas razones para emularte. Quiero devolverte lo que soy, ser de nuevo la niña que fui, llorar abiertamente junto a tus ojos grandes, saborear la ternura de tus momentos y multiplicar los eslabones de esta cadena abierta que comienza en ti para añadir y sumar nuevos gestos, acentos, travesuras, risas y amaneceres.<br />
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Quiero regalarte despertares de azúcar en tazones bonitos y olores sellados con la ausencia de malicia y perfilados con los matices serenos del origen. Ahora quiero repetirme por ti. Desnudarme en miniatura y abrirme de par en par para ofrecerte el anhelo de mis sueños. Llorar con el ahogo alegre de tender mis manos a tus manos; recompensa de nuestra agotable historia. Leerte en el callado aire el poema que llevo dentro con palabras ahogadas que tiene nombres y camina rondando mis noches desiertas. Ahora todo es nada. Es poco el abono de esta tierra donde no crecen flores. Mi espera es tu espera. El sabor de acero de mi boca recorre la tuya y los venenos sueltos se intercalan por entre las nubes de la noche para trazarnos caminos largos y estrechos. Ahora tuyo es también este sentimiento de angustia y días detenidos.<br />
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="font-size: x-small;"><i>Sobre la pérdida, 2005.</i></span></div>
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contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-74825271112212869532017-01-20T12:31:00.002+01:002017-01-20T12:51:19.762+01:00Quiso ser Sol, reflexiones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjcEB-iUCCHLCIuL1QDXVTito6zP4AhnixEbu3jjJC-AB_BDOipNEjk8KrC961S58Q1kP4BoAMGMP-bHs-hQYGzBNrewG2SUPQ5WeQL3sS1xRUCLWlHzWyYFHR_8sGO9Aizdem_3CZQONJ/s1600/CIMG5623.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Puesta de sol, Cádiz." border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjcEB-iUCCHLCIuL1QDXVTito6zP4AhnixEbu3jjJC-AB_BDOipNEjk8KrC961S58Q1kP4BoAMGMP-bHs-hQYGzBNrewG2SUPQ5WeQL3sS1xRUCLWlHzWyYFHR_8sGO9Aizdem_3CZQONJ/s320/CIMG5623.JPG" title="Atardecer, ocaso." width="320" /></a></div>
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Sintió la llegada lenta del invierno y rugió cansado una nueva sonrisa. Atrás quedaban ensombrecidas las pasionales luchas verbales. Los incentivos, estímulos y bloques semánticos volaron por los aires con un único fin: Revolución. </div>
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De llorar no sabían sus ojos porque crecieron en un hábitat cargado de excitante sequedad parda y aunque el corazón podía estallarle a fuerza de tanto sentir, no era la ternura su máximo exponente vital.</div>
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Tenía que dar paso a la luna para que el paisaje no quedara desnudo. Había sido tantas veces y a cada instante sol, que su sola presencia despedía fulgores dorados como destellos de estrellas. </div>
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No olvidaban sus dedos ni su sobria mano, el terciopelo del éxtasis, ni olvidaba su voz el gemir de la risa. Pero ahora la cuenta atrás no era un proyecto en el tiempo sino una constante en sucesión progresiva. Y él, sin pensar oteó esa pequeña frontera tras la cual no habría más que la utopía o la nada. </div>
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¿En cuántas sorpresas había dejado la piel? ¿En cuántas luchas dejó sin remedio sus mejores sentimientos, esencias, hijos, vida...? Vida que ahora necesitaba. A fuerza de subir, subir, trepar, trepar, escalar, escalar y ascender, había olvidado la uniformidad de la superficie. Alcanzó la cima por ser más sol, se impregnó de aire virgen y se quedó allá sin poder ser más que hijo predilecto del padre de la vida. </div>
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A cada entrega de cuerpo a cuerpo no le quedaba más que llanto tras la máxima embestida. Lloraba, lloraba a secas con el sabor amargo de la fatiga interna. Iluso, sabio, no sabía creer que aquello era vivir. </div>
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En la avenida extensa, refugio lunar y onírico, desplegó su quijotesco cuerpo una noche de luna creciente; tendido en esa alfombra candentemente helada, escuchó con aliterada armonía de flechas y colores el estilema de su agonía. De la orden ordenada de la voz de los espacios infinitos, se desprendió el Dios de las eternas pesadillas y vino a contarle con su lánguida cara boba que todo es ruina siempre que se quiere existir en la piel de los dioses, que la reencarnación de los ancestros volaría si no dimitía de su desesperado rosario de osadías. Le ordenó que dejara de visitar el país de los encuentros, que abandonara para siempre el juego del planteamiento. </div>
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Y como nunca le dolió en los poros, en su piel, en su cuerpo, en sus recuerdos, es ser enlace: Ser enlace de todo. No existir con la propiedad autónoma de la existencia; existir sólo desgarradamente con la crueldad terrible que la semántica implica no ser más que vía de unión. Simple eslabón de la vida. </div>
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Él debería haber sido como los demás, envuelto con la aureola de la inapetencia o simple vivir medianamente feliz. Conformidad común, coche de lujo y vacaciones a la orilla del mar. Debía no pensar, no estaba obligado a tan elevado sufrimiento, pero estaba sin remedio condenado. Condenado a no soportar lo soportable, arruinado por sus lamentaciones, oyendo una y otra vez las exclamaciones rítmicamente guturales de los vómitos de la masa que sin quererlo, día a día, minuto a minuto le acompañaban y eran ya tan suyos los ruidos que no podía más que encajonarlos en su departamento para el odio.</div>
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Y así fue como comenzó a odiar. ¡Qué fácil era, pero cuánto costaba entrar en el juego del odio! Comenzó a odiar escrupulosa, calculada y fríamente, como si de un encuentro premeditado con el contrincante a ciegas se tratara y en cambio dijese, yo sé el camino. </div>
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No se puede ser sol sin dejar de ser humano y es esa aplastada humanidad la que nuevamente te calcina las entrañas para que sigas perteneciendo a su clan. </div>
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La realidad cuando se desmantela, cuando comienza a desproveerse de miles de funciones absurdas, cuando avanza apretándote el pecho queriendo extraerte el corazón por la boca, cuando se desnuda, cuando se hace verdad, te tira de espaldas a un lago de cieno donde en medio de sus balsámicas olas te hundes, sin remedio, para siempre. </div>
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Desligarte de lo que eres es imposible y ser algo nuevo, acumular nuevas sustancias o formas, te lleva a olvidar; olvidar para ramificar de nuevo otro ser arbóreo que te introduzca en otro bosque donde hallar otra realidad, otra verdad y otro montón de angustias díscolas. </div>
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No sientas y padezcas las angustias de los demás. Si flaqueas no habrá posibilidad de solución, se derramará tu sangre cual pasmoso flujo vaginal antes tesoro del señor de los deseos y que ahora no es más que muerta sustancias derramada que se desgrana entre las tinieblas. </div>
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Sufrir y sudar las fiebre: Encontrarse, unirse a la tranquilidad del olor y el son de la lluvia; momento esperado por su contradicción y su dialéctica de propiedades. Ser sol, ir flotando entre los demás, no es más que locura que ciega y que no te deja restablecerte de ese ciclo evolutivo, nacimiento o metamorfosis que se despide de ti a cada atardecer y renace de modo irracional cada luna nueva.</div>
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El ciclo avanza como la crescente melodía. Tambores alzan su espíritu por no ser más anonimato dentro de las filas de los instrumentos y vuelas, vuelas de nuevo y estás enloqueciendo. Tanto subir, subir, escalar y es que ser sol es trepar sin medida, crecer sin límites hasta el final.</div>
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Al final, él, a disgusto andaba y en esta nueva fase, última etapa Barroco del anterior Renacimiento, hallábase como perdido por no encontrar de nuevo el olor al manzano. </div>
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<span style="font-size: x-small;"><i>2-III-1991</i></span></div>
contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-33238081670770954792016-11-10T20:34:00.001+01:002016-11-10T20:36:00.815+01:00He de dar gracias<div class="p1" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuDo_LDnn2odwVzVxEB5vaKbYHUcEPAqbu2t-SD4DDM0DcNDbY73AENbOGK_i7hedMP9VPCO71O5gkOsvxCLyavQJEtKYz84-SPjGP0F_02fNDFkpkoznGBeBZsZKeulaKCdQhsGfrZ3rk/s1600/ExperimentalRosaB.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuDo_LDnn2odwVzVxEB5vaKbYHUcEPAqbu2t-SD4DDM0DcNDbY73AENbOGK_i7hedMP9VPCO71O5gkOsvxCLyavQJEtKYz84-SPjGP0F_02fNDFkpkoznGBeBZsZKeulaKCdQhsGfrZ3rk/s1600/ExperimentalRosaB.jpg"" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuDo_LDnn2odwVzVxEB5vaKbYHUcEPAqbu2t-SD4DDM0DcNDbY73AENbOGK_i7hedMP9VPCO71O5gkOsvxCLyavQJEtKYz84-SPjGP0F_02fNDFkpkoznGBeBZsZKeulaKCdQhsGfrZ3rk/s320/ExperimentalRosaB.jpg" title="DeRelatos He de dar gracias" width="216" /></a></div>
No hay música, no hay canción ni poema que me rescate. Dudo entre la sombra que se me asemeja y la realidad de lo que soy. Tengo miedo. Me habita un miedo indecente, un run run que gobierna mis ideas y paraliza con su asfixiante materia gris las alas del pájaro que fui. Siento respeto hacia el túmulo de palabras ahogadas que navegan en este interior desposeído de aquella vital razón de mundo que hoy apenas sale a flote en esta superficie de deseos, sueños y ansias de vivir la vida a dentellazos. </div>
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Este es mi esfuerzo. Mi desorientado aliento por cumplir ese compromiso vetusto que nos puso en el camino, en la iniciática búsqueda de la esencia de las palabras, en la aventura de capturar las frases para soldarlas a la interminable historia que narramos. Por ello, he tragado con un licor de rocas los negros días de una pesadilla inmensa y amanezco casi a un nuevo paisaje de esperanzas y tengo que resucitar de lo que me arrancó la muerte. Esa cruel compañera que se guarece en las hendiduras del sueño y aparece investida de urgencia para marcar en el tablero los movimientos de un juego que gana.<br />
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El tiempo teje un manto de silencios para evitar que caigamos en la desmemoria de lo que somos. Inicia las estructuras viables hacia puentes y espejos en los que volver a encontrarnos. Y en esos bosques de senderos y rutas abiertas recogemos el testigo de la mano de quien sabe mirar a los ojos y salvar a las almas huidas. </div>
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Un día de marzo viniste a traerme el mapa de un nuevo itinerario, dejastes palabras suspendidas, chispas y abono para intercalar en el barbecho de mi apatía otras razones. Voy incierta y a empujones marcando los surcos donde verter un nuevo poemario. ¿Comienzo a caminar? Hay vida dentro de mi vida. He de dar gracias. </div>
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Abril 2005</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjL60qI1PnauZxKl0dRpgNPdEeoxVrz8vTwGSTYceB7UAQzaEt680b2wV9zWeGVLbtvkMb1SwlpR9awNErEnJpI7ZfqxeGVsl0GnN-qFtAZ-BgFgUYFIl8XE5i2JGBr8bwKiRetoOodM0/s1600/NoSe.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjL60qI1PnauZxKl0dRpgNPdEeoxVrz8vTwGSTYceB7UAQzaEt680b2wV9zWeGVLbtvkMb1SwlpR9awNErEnJpI7ZfqxeGVsl0GnN-qFtAZ-BgFgUYFIl8XE5i2JGBr8bwKiRetoOodM0/s200/NoSe.jpg" width="150" /></a>Cuatro días de vacaciones por delante y un no saber qué hacer. Ningún plan apetecible que no hubieran experimentado ya. Andaban buscando destinos con encanto, rutas de senderismo o escapadas gastronómicas donde disfrutar sin preocupación de buena comida y bebida y de un hotel de lujo con spa y bellas vistas, cuando el soniquete de aviso del correo electrónico acababa de abrirles una puerta a algo nuevo, una cita con el terror. </div>
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<i>666destinosextremos</i> le anunciaba que eran la pareja número once seleccionada para pasar el puente de Todos los Santos en la aldea Cantoslungos, un diminuto pueblo de la Galicia inhóspita y despoblada. Un recóndito lugar ruinoso en el que decimonónicas casas de piedras se mantenían difícilmente en pie, empañadas por el olvido y que volvían a la débil luz de los días como reclamo turístico para vivir experiencias límites relacionadas con la supervivencia o retar al miedo. Tras leer minuciosamente la hoja de ruta de la propuesta, a Javier y a Lina les pareció una idea sugerente. El único detalle que les hacía dudar era la previsión de abundante lluvia en la zona. Pero a su vez, esta incidencia también se les antojó un plus que abundaría en el ambiente tétrico y mitológico del lugar. </div>
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Preparado el equipaje, a las 17:00 horas del viernes 30 de Octubre estaban en la puerta de la estación de Chamibanoya para coger el cercanías de las cinco y media hasta llegar a Puerto Luna, desde donde un pequeño autobús les dejaría ante las puertas de la desvencijada Villa Violeta, un enorme pazo sombrío y escondido en el que pasarían dos noches, la de llegada y la noche de Halloween, La programación era la siguiente: </div>
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Noche 1. Cóctel de bienvenida, lecturas de terror al pie de la lumbre y cena en el salón principal. Pasada la medianoche cada cuál podría ir a dormir a aposentos oscuros, fríos y en camas de dosel alumbrados por antiguos candelabros de plata. Y en la intimidad de las alcobas las parejas podrían dar rienda suelta a su deseo de sexo o a dormir alelados por el frío y el susto. En la mañana conocerían los secretos del bosque cercano e irían a comer delicias de la tierra a una centenaria y famosísima casa de huéspedes cercana para tras la sobremesa y tarde libre descansar hasta la noche 2 donde se celebraría el baile de las ánimas. Un partícular Halloween no exento de terroríficas sorpresas.</div>
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Y Villa Violeta se llenó con el ruido de un amplio grupo heterogéneo de parejas de mediana edad, algunas con ganas de vivencias extremas otras huyendo del tedio de la convivencia y las menos, buscando el toque más romántico de estos días de ocio. Además también acudió al reclamo el joven Pedro, un escritor incipiente que buscaba argumentos y personajes para sus historias y acudió a la convocatoria para esbozar tramas que le dieran la oportunidad de construir algo medianamente decente y que alimentara su blog literario. Era el verso suelto de la reunión y tal vez quien tuviera un papel protagonista en la historia.</div>
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El grupo se fue conociendo entre copas de orujo y gracias a la grata conversación, el buen humor y las ganas de entendimiento, a la hora de las lecturas elegidas por Tomás, el organizador del viaje, el clima de confianza y complicidad era excelente. El éxito de la expedición Villa Violeta parecía por tanto asegurado. La sensación de lejanía, el trémulo lugar, el aire sacro de las estancias y lo umbrío del paraje hicieron que los participantes aceleradamente se obligarán por conocerse porque allí no había otra cosa más que hacer; de modo qué, a la hora de la cena algunos parecían conocerse desde hacía tiempo a pesar de haberse visto por primera vez tan sólo algunas horas antes.</div>
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La cena se sirvió a las nueve de la noche. El imponente salón aún rezumaba el poderío de otros años si bien estaba desvalijado de las obras de arte y los muebles de valor. Aún así la luz de los velones, el ruido de la lluvia y el crujir de las ramas de los árboles del jardín regalaban un aspecto de cinematografía casera al espacio que no dejaba de quedar resultón para los participantes. Tras la cena, un esmerado servicio de bar ofrecía copas y buena música, Nadie parecía sentir miedo y el grupo hablaba del esmerado montaje, de la idoneidad del sitio y de lo contento que estaban por haber optado por esta idea genial de pasar Halloween, coincidían todos en haber acertado en la elección.</div>
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Javier y Lina, cansados se fueron a dormir sobre las dos de la madrugada. Javier había bebido alguna copa de más y Lina al llegar a la habitación sintió un extraño escalofrío que achacó a la rareza del hospedaje. Después de sexo rápido ambos se quedaron dormidos. Al alba, Lina se despertó sobresaltada al oír el gozne de la puerta, ésta, estaba entreabierta, Javier dormía a pierna suelta pero ella se levantó miró por el pasillo, no vio a nadie, cerró y volvió a la cama, Logró dormirse hasta la diez, hora a la que bajaron a desayunar.</div>
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la mayoría estaba ya en el salón y los más rezagados ultimaban el desayuno porque a las once comenzaba el paseo por el bosque cercano. Dejaron atrás la gran cancela de hierro forjado de la villa y a pocos pasos se adentraron en un denso entramado de castaños, robles y hayedos adornados por todos lados con una espesa manta de helechos, musgos y líquenes que ofrecían al entorno un aspecto sobrecogedor, mágico y misterioso donde el visitante forastero rápidamente puede sentir estar en un marco de leyenda en el que en cualquier momento es fácil que pueda pasar algo extraordinario. </div>
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Tomás, el organizador se acompañaba de un lugareño. Un hombre de unos cincuenta años amante de la caza dedicado al ganado y que hacía de guía para excursionistas. Andrés, iba explicando las características del bosque a la par que advertía que había animales peligrosos y alimañas por lo que recomendaba que el grupo permaneciera unido. Él les habló de supersticiones y leyendas gallegas y en un recorrido de una veintena de kilómetros este hombre, experto conocedor de la zona, embelesó con sus explicaciones al grupo que quedó impresionado y gratamente satisfecho por tanta belleza natural. Al concluir la excursión, foto de familia y parada en una antigua y conocida venta y casa de huéspedes para recobrar fuerzas con una buena comida y tras la sobremesa, de regreso a Villa Violeta para vivir la madrugada de Halloween.</div>
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Javier y Lina notaban que conforme iban completándose la lista de actividades sus expectativas se veían colmadas. Habían acertado en la elección y disfrutaban con una experiencia inédita. Llegó el esperado baile y la casa se había transformado en un lugar tenebroso, oscuro y fantasmal. La decoración era tan real que daba respeto. Los disfraces variados y conseguido. Como norma estaba prohibido el uso de máscaras completas si bien, se permitían antifaces que cubrieran parcialmente la cara pero que dejaran nariz y boca al descubierto. Lo cierto es que entre el maquillaje, la caracterización, los abalorios, pelucas y el atuendo no todo el mundo llegaba a reconocerse.</div>
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Al inicio de la fiesta, en la casona sólo estaban los huéspedes y Tomás porque sobre las ocho y treinta de la tarde el personal de cocina y limpieza se había marchado. Habría cena fría, zona de bar autoservicio y era el propio Tomás, hombre para todo, quien pinchaba la música. La diversión pareció contagiarse y pronto el alcohol y el baile hicieron que la desinhibición llegara para quedarse. Y ellas bailaron con los maridos y parejas de las otras y ellos hicieron lo propio con las esposas de los vecinos de habitación, incluso hubo juegos sensuales entre chicos y acercamientos entre más de tres y cuatro personas. La magia de la noche desató la sensualidad y la sexualidad quedaba cada vez más explícita en los gestos, acercamientos y cortejos entre personajes demoniacos, ángeles negros, joker, novias diabólicas, Katrinas, parcas, zombies, Franquesteins y doctores siniestros. </div>
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Toda una galería de figuras que se encontraron en un tablero de juego ficticio en el que la realidad sobrepasó los limites para danzar a un ritmo en el que se olvidó la noción del tiempo y la ficción posibilitó que muchos se confundieran entregándose y dejándose entregar a cuerpos que no reconocían. Personas escondidas en un disfraz que era la licencia para probar o perpetuar una infidelidad para algunos y algunas insospechada y para otros buscada o prevista de antemano. Figuras extrañas que salían y entraban de la escena en un ir y venir y que se perdían en estancias en las que dejaban clandestinamente huellas del desenfreno y del deseo.</div>
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Pocas horas antes de que el alba terminara con la noche de las ánimas migrantes y los muertos vivientes una potente ráfaga de luz iluminó el salón de Villa Violeta sorprendiendo a los danzantes. Tomás el organizador bajó el sonido de la música en el mismo instante que se oyó un golpe seco y rotundo en la puerta principal de la casa. Asustados salieron hasta la entrada para ver como un cuerpo yacía en la escalinata cubierto de barro, ramas y con la sien ensangrentada. El halo de luz de la linterna de Tomás iluminó de forma clara la escena y en el desconcierto cada cual buscó su pareja original y entonces alguien comenzó a contar los integrantes del grupo para al final decir que faltaba una persona. Tomás pidió que se quitaran los antifaces y que cada cual fuera diciendo en voz alta su nombre para determinar quién faltaba. El nombre de Pedro no sonó. Era el ausente. El joven escritor no estaba en el círculo. Tomás iluminó el rostro del cadáver y con mucha cautela se acercó hasta el fallecido. Luego despejó las ramas que cubrían su cara y con sorpresa comprobaron que se trataba de Pedro. </div>
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En la lejanía se oyeron disparos y Tomás en un intento de asegurar al grupo dijo de forma rotunda: ¡Todos dentro! El pánico y los nervios se apoderaron de los desconcertados y accidentales habitantes de Villa Violeta. Las luces de la casa se encendieron y un desangelado y catastrófico palacete emergió como el más cruel disfraz. El llanto y la histeria también hicieron presencia y fue Tomás quien pidió calma. Estaban perdidos en un lugar de senderos estrechos y bosques abruptos. Tomás intentó llamar a la policía y a los servicios de emergencia con su móvil pero no había cobertura. El amanecer tomaba fuerza y la luz natural empezaba a entrar por las muchas ventanas de la casa. No tardaron las quejas, el enfado y el descontrol de los reunidos qué exigían responsabilidades al organizador. Tomás era culpable de haberlos metido en aquel túnel de pánico y ahora no sabían si corrían peligro y si acabarían boca abajo y con un disparo en la sien o en cualquier otro lugar del cuerpo al igual que Pedro.</div>
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Tomás no perdía los nervios y pedía calma. Sólo había que esperar a que llegara el autobús que debía recogerlo al mediodía del martes 1 de noviembre para volver a casa y entonces se llamaría desde un lugar que hubiera cobertura a la policía para aclarar lo ocurrido. Mientras tanto Tomás solicitaba que el grupo se mantuviera unido en el recibidor de la casa y así, todos sentados en el suelo, formaron un círculo de apariencia dantesca; un cuadro rayando el esperpento y que minuto a minuto acusaba más y más los estragos del cansancio de la noche, el alcohol, el horror y la incertidumbre. </div>
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Tras un rato en silencio la puerta principal se abrió. Se oyeron pasos. En el interior de la casa unos se abrazaban, otros gritaban y otros intentaron salir corriendo pero Tomás rápido gritó; ¡Quietos! Y entonces apareció Pedro, el joven Pedro como un muerto viviente real que a carcajadas se reía. </div>
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Entonces una voz en off sonó de forma solemne: </div>
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"Fin del viaje, la aventura concluye aquí. <i>666destinosextremos</i> espera que hayan disfrutado de esta experiencia única y desea volver a contar con ustedes para futuras aventuras. Ojalá su estancia en Villa Violeta haya cumplido con sus expectativas.</div>
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De vuelta a casa vestidos ya con ropa urbana tomando café en el bar de una estación de servicio algunos integrantes del grupo intercambiaron su número de teléfono con la intención de volver a quedar en otra ocasión. Aquella noche Halloween fue sin duda diferente. </div>
<br />contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-73120347224746869232016-10-30T21:25:00.003+01:002016-10-31T09:56:03.292+01:00Hastío<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvjk3VDGGwD4IQAS00sQ3v4NyD-zuWhVve831tJgZgzbaZxDV4FrfT8GpjqQCAHE6lMX7XY-psj3eB95VlAol6LpB2u1uChpplw0H-AmHOn7g8GBkpV0-pE-U__8P4dCYW9maDEU4wSQbN/s1600/Baeza-20131208-00313.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvjk3VDGGwD4IQAS00sQ3v4NyD-zuWhVve831tJgZgzbaZxDV4FrfT8GpjqQCAHE6lMX7XY-psj3eB95VlAol6LpB2u1uChpplw0H-AmHOn7g8GBkpV0-pE-U__8P4dCYW9maDEU4wSQbN/s200/Baeza-20131208-00313.jpg" width="200" /></a>No hay conjuntos vírgenes ni palabras frescas. Las voces destilan alientos mal sanos y la miseria sigue anegando corazones. Hastío es el rey de las noches, silencio es la pista de las horas y los días expresan una comunicación manchada con goteras que obedecen a la grasa impermeable de la vieja manipulación de los tiempos. </div>
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Sangran las nubes un llanto con son de blues y metáforas de imposibles, boleros descomponen la carta de presentación que no acierto a concluir y entre tanto el tiempo huye acelerado dejándonos arrugas y otros gestos, embaucándonos con ternuras de escaparates mientras que, los trenes viajan a velocidades extremas como esos amores que se cuelan en la agenda sin orden ni permiso.</div>
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Y aquí me hallo, entre el esqueleto de la noche, lloviéndonos por dentro y mojando la sed voraz que acarrea el desierto de los días. </div>
contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-38124027962283127272016-10-25T11:22:00.000+02:002016-10-25T11:22:02.637+02:00En el río de la vida II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RoGdhtWruWrgA06vbLElfuMfITWv9Fy3bbjGVUcPz7tMQdHLVbcWW1df-Ib0OKOu7HLRAcnOs6nhrF5HYnfuIwRV3Ni3UMSvlghIsjr4UCqDCime1wl6rYfzpIbsmq_m6rP6FjpI8Gfi/s1600/ondas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RoGdhtWruWrgA06vbLElfuMfITWv9Fy3bbjGVUcPz7tMQdHLVbcWW1df-Ib0OKOu7HLRAcnOs6nhrF5HYnfuIwRV3Ni3UMSvlghIsjr4UCqDCime1wl6rYfzpIbsmq_m6rP6FjpI8Gfi/s200/ondas.jpg" width="143" /></a></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">L</span>as escarchas van dando paso al líquido preciado que porta la esencia de lo que somos. Se derriten las paredes glaciares del abismo anterior y el interior se revela al pasmo abriendo el tragaluz a los nuevos amaneceres. Tomo tierra en una isla conocida y me cobijo en el sol que danza en las alturas. Aquel viaje sin destino se detiene en un puerto de confianzas tímidas, es un receso en el dolor del alma para tomar las coordenadas y seguir el camino. Aún, el cansancio acompaña a la mañana y en los ojos se detiene ese filtro de tristeza cual pasaporte de tributo y homenaje para quienes ya sólo están entre tus carnes. Mereces, -piensas-, creer, salir a los días y recibir. Desde arriba trabajan en armonía trazando líneas de rescate. No se olvidan y movilizan legiones de mensajes para que encuentres en ellos un respiro y un inventado sabor de calma. La lucha por ser debe continuar. La recuperación construye una escalera de accesos y desafíos. El hueco hondo de las entrañas, como tierra seca, se despide de la nieve eterna, cesa en su obstinación de baldío y me concede, atrás quedaron las batallas, dos latidos nuevos. Dos sueños, dos deseos, dos proyectos que crecen y se desperezan para nacer a la vida. </div>
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</style>contarenbrevehttp://www.blogger.com/profile/17567782999402101734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4399675634636801237.post-52821649448677961552016-10-24T11:22:00.000+02:002016-10-24T11:27:52.662+02:00En el río de la vida (I)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="p1">
<div style="text-align: left;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVSO1ZVGEIdkfMoOPAN0vboFhMLz_z5vAZGdrXa04OO2ZGEQU-iuZQvIoecKKc1wyFWJ_H4WOAFSHlD4prOeAUYq-pqLk1EodRfm88xLGfaRcLW1SWO9M8BFzXYlcgqKuyIitwiI7wQ3pE/s1600/FLORB.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVSO1ZVGEIdkfMoOPAN0vboFhMLz_z5vAZGdrXa04OO2ZGEQU-iuZQvIoecKKc1wyFWJ_H4WOAFSHlD4prOeAUYq-pqLk1EodRfm88xLGfaRcLW1SWO9M8BFzXYlcgqKuyIitwiI7wQ3pE/s320/FLORB.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="p1">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">S</span>umergida en el río de la vida, a contra corriente me encontré con un mar cuajado de témpanos. Entre el hielo y la parálisis del frío, nadando, mantuve en superficie los restos del naufragio. Un cruel viaje del que no hay retorno y que aprendes a llevarlo como un documento más en la cartera. Fueron meses de silencio. De atonía y de comprobaciones rotundas. Ves que la distancia que lleva a la felicidad es un espejismo, una ilusión que nos recorre y nos amamanta con sabores breves. Asumes que la ausencia es la huella que deja la muerte; falta que oprime la energía y bloquea la autonomía del ser. Sólo te queda el recuerdo como dócil antídoto y material paliativo para no dejar de tener lo perdido. No posees más que la luz de tu hogar. </div>
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<a name='more'></a><div style="text-align: justify;">
Las imágenes estáticas de los estantes y los rincones oscuros de la casa solitaria. No precisas nada porque nada eres. Haces del oficio y del pacto autómata por respirar el dogma de tus días. Ahorras las miradas al exterior porque comprendes que es un acto del pasado. Los brazos están en huelga, han cesado de aprehender los pretextos. No hay excusas para continuar. En el débil lenguaje de tu mente una telaraña ha trazado un esquema de dejadez que habita indolente en tus sentidos. Es el estado febril al que te rindes. La oportunidad es otro mensaje hueco del marketing que vocean los tahúres. No hay nada que logre salvar la carestía que padeces. La costumbre y las rutinas cotidianas son las cápsulas que mantienen las constantes vitales declaradas en ruina. Las emociones se interrumpen. De repente llueve. Se ha roto el templo donde buscar el sentido a las cosas. Inmovilidad, desprecio y un asco viscoso te inunda la boca. Hasta que la esperanza se entrelaza de manera tímida por las enredaderas de la noche y aunque cerramos las puertas a la capacidad de ilusionarnos, una mañana, se cuela por entre las sábanas y amanecemos otra vez.</div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
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</style><br /></div>
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En medio de la nebulosa mental que me asiste, a veces vuelvo a la playa de los instantes vividos, a recoger esos restos de memoria que se desperdigaron por la orilla como las conchitas de mar que hacen las delicias de los buscadores de piedras bellas. </div>
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<div class="p1" style="text-align: justify;">
En ese reguero de descuidos está la infancia, la ilusión desbordada y los amores ocultos. </div>
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<div class="p1" style="text-align: justify;">
Ya da miedo pasear hacia atrás porque el presente se viste de una realidad que evidencia que nunca más seremos lo que fuimos, que la locura adolescente no volverá a dejarnos noches en vela hablando de poetas, fumando lo prohibido y lanzando la arrogancia a borbotones por las ventanas abiertas de nuestras almas.<br />
<a name='more'></a></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
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<div class="p1" style="text-align: justify;">
Ahora, casi todo está hecho y las maletas vacías no recuperan el ansia de los viajes clandestinos. Hay una decadencia escrita en cada hombre, en cada mujer que como trazo de un mapa hay que recorrer sin excusas. Es en esta etapa de sopor, estupor y desidia donde se agolpa la angustia por vivir la vida que no queremos. </div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
Ayer intentábamos ser proyectos de alegrías, inventar cada noche en nuestras camas el ardor con el que un día fundimos los sexos de la humanidad en una sola esencia y hoy nos chocamos con un paciente estar lado contra lado hilando respiraciones y soñando sueños diferentes que se desvanecen cuando el reloj de las obligaciones nos llama a filas. </div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
Es la ley de la vida. Un ir hacia delante acumulando plazos vencidos de costumbres, rendiciones y consentimientos; negándonos poco a poco y retirándonos al silencio donde veranean eternas las cualidades omitidas y residen enfermas las pasiones que fuimos capaces de elaborar cuando aún la inocencia nos llenaba el estómago. </div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
No es fácil recuperarse. La apatía severa, mal de los mayores, entra con rigor desplegando su ejército de síntomas adversos y como a Gulliver nos amordaza clavándonos al espacio que pisamos sin que veamos más horizonte que el muro de enfrente. </div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="p1" style="text-align: justify;">
El diagnóstico es severo y el remedio sólo existe en nuestros corazones; horadados por las calamidades, atravesados por dolores intensos que dejan huellas permanentes. Los amigos están sujetos a su propio calendario, los paisajes parecen iguales y cuesta saltar al vacío sin amortiguadores. Salir de esa colmena exige un alto pago y un pormenorizado plan de recuperación vital. Iniciarlo es cosa tuya. </div>
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